Inusitado

Já que brinco com o inusitado,

E assim se chama um dos lados meus

Assim clama todo meu corpo,

quando de mim as palavras querem sair

e andar por terrenos seus...
O deus que agora tenho me olha com gratidão,

O tempo que agora me anda, descansa meus pés ao chão.

Chão que finalmente piso, aliso, deslizo, porque o importante e ir, às vezes vir e noutras ficar

Já que sou o subverso do meu inverso

Então verso, verso me, verso você.

Brinco de ser crente, brinco até de ser carente.

E mais sério brinco ainda, de correntes.

Me prendendo e me soltando em linhas...

S o l t i n h a s

Bem que  sinhá falou que de mim, algo vinha

E veio essa brincadeira de palavras, amarelinha.

Amar é linha.

Linha que choro e sorrio, grito e alivio.

Vida bem vivida, essa vida minha.

E ao final dessa linha, quando tudo parecer que foi dia desses,

E ver brancos meus fios, vou ainda escrever em rios, em riscos e rio, sou água, sorrio.

Viajante

Uma vertigem, um torpor, por estar só nesse barco, nessa infinitude de água, remando sem rumo, sem tempo determinado para encontrar porto, cais, caos, algo que o caiba.

Com os pensamentos distantes, os sentidos atentos, coisa que, só um viajante solitário consegue, percebendo detalhes que aos outros em terra passa despercebido. Ali em seu pequeno espaço, pode sim abraçar o mundo o espaço, mas o desconforto o acompanha e não é pelo tempo, ou o lugar de aportar, ou por estar a esmo, não.

O que o incomoda tanto assim, é esse navegar em espelho.

Da falta

Falta tanta história, tanta estrada...
O barulho das correntes. O peso do nada
A vontade que sobra, transborda.
No abraço não dado,
Mais um jogo, mais um dado.
O tempo se esgota
Anseio de data
Medo do pouco.. é tão pouco

Receio do céu da boca; vazio
Tanta mudança interna  

A incompreensão do tempo   
A falta de perdoar o Absoluto   
Amargo na boca
Ansiedade dilatada
Há tão pouco tempo
E, como falta história.
E, como falta estrada!!

Pele

A superfície se mostra
Deita-se ao toque
Expõe seus poros.

Arrepios entregues ao contato da palma
Sente... sente...

Sentidos desprovidos, uníssonos.
O toque percorre-lhe a derme, epiderme
Entra-lhe entranhas,
Deliciam-se os gemidos
Sente...sente...

Verte em forma de gotas
os sussurros quentes...contidos na pele.

Essa intensidade que me move

Hoje eu queria um pouco de ilusão que me satisfizesse,

Nem que fosse por algumas horas,

Só pra não dar crédito ao tempo.

Um tanto de certezas que não permanece

Um sorriso simples, sem esconder o que é triste.

Guardar um pedaço bom de memória, no cair na noite.

Esquecer que somo tantos ontens de mim

Ser somente um pouco do hoje

Dizem que viver o hoje é simples assim

Queria entender isso, enfim.

Me despir com as minhas vontades,

Sem me importar com o parecer da verdade.

Sorrir com os desencontros, do suposto certo.

Qualquer ilusão simples, para desmanchar o que dói. 

Vida

Contida

Nos versos

Vida

Entre

As linhas

Passado

Quereres

Sempre

Ao meu lado

Direito,

Por direito

Esquerdo

Por ser certo

Desejos

Sem contramão

Vida

Sem proibir

E a vida segue

Segue vida!

Palavras em silêncio

De momento persigo umas palavras

Poucas.

Mas, muitas me falam

Quando se calarem

As deitarei aqui,

Na ponta da língua.

Assim

De algumas delas

O que quero

Apenas seu silêncio.

Liberdade

Ela atravessou os limites

Sem se preocupar com nada.

Dançou em corda banda

Sem olhar se no fim haveria estrada.

Ela se jogou nos braços na noite

'Toma-me, possua-me, sou tua"

E assim se fez e assim os fez.

Ela atropelou as desculpas

As condutas

Os comportamentos

Foi imensamente feliz

Nua, ao vento.

Espanto

Não, não nasci com o bem querer à vida,

Com o apego por ser vivente.

Nasci com a estranheza do horizonte,

Com o desconforto da pele apertada.

Nasci com a convicção de dominar 

as perguntas sem respostas.

De entender o espanto.

Porque sou despedida

Sou resto de espelhos

Colado com lágrimas

Vê- se em mim

Versões disformes

Multifacetadas.

Sou o inferno vivido

Na carne que um dia foi envenenada.

Erva daninha mal matada.

Sou água de cachoeira

Algo que se contempla

Mas não se adentra

O limo pode quebrar-te.

Sou esse aparato de discórdias

De causar medos

Por tanto segredos.

Aviso-te para boa sorte

Atravesse a rua

Siga outro rumo ao ver-me

Aconselho-te, procure outro norte.